divendres, 20 de gener de 2012

Poema: El olivo




Poema: El olivo 

No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o una mención, y arden tus dedos,
como UNA nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
cmemoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza.

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